воскресенье, 18 марта 2012
не мои стихи, в которых я между строк читаю Солаля и МаэвуЗнает ли кто-нибудь,
Как тебе по ночам не сахар?
Пошел третий месяц
И ты думаешь: "Может хватит?"
И в глазах рябит, и
везде его вкусный запах
Появляется так некстати.
Знает ли кто-нибудь,
Как саднит под ребром?
Как стучится он болью внутри
Ежеминутно, еженедельно?
Вот бы прогнать, проглотить
толщиною с месяцы ком
Вычертиться параллелью.
Знает ли кто-нибудь,
Как ты, чернилами кровоточа,
Теряешь последний вздох,
Срываешь от горя голос?
И стержень твой нагло сточен
и обесточен,
Больше похожий на беленький
Тонкий волос.
Знает ли кто-нибудь,
Как ты несешь на губах его имя?
Сердцебиением прогоняешь
Рассвет, а потом закат.
Наедине остаешься
С собой в взвинченной сини.
Ты отпускаешь его,
Сердце скрепя в кулак.
***
Хочется близости: поцелуйся с закрытой дверью.
Тебе не пристало, вся судьба на перекосяк.
Сбилась с маршрута, перепутались ориентиры.
Один человек разукрасил все будни серью.
Ничего не осталось, только забить косяк.
Поцелуйся с дверью. С дверью его квартиры.
Не целуют в губы, видно лимит иссяк.
Втиснуться бы, вжиться да стать своею,
Вшиться иголкой в ровный любовный ряд.
Только он вспорит нитки, сломает шею,
Но к сердцу током несется цепной разряд.
***
Он говорит ей:
"Я люблю тебя.
Я тебя очень люблю",
гладит по русым прямым волосам, целует в глаза.
Она смеется, утыкается в подмышку: "и за что такого терплю?
Чай принести?".
Ее глазищи - солнце и бирюза.
Подходит к подоконнику. Распахивает окна.
за окном - роскошный вид в мегаполис, даже ночью неомрачим.
Он думает: еще немного - я свернусь и подохну,
и этому, в общем, даже не будет причин.
Он думает: ну что за бред. Лучше встань и окно закрой,
но сворачивается в кресле больной змеей.
Как там умирало чудовище, оставленное красавицей?
Чудовища вообще одинаково умирают -
оставаясь одни, даже если это кому-то не нравится,
просто уходят, не останавливаясь у края,
ну какие там, к черту, рыцари, мечи, удары судьбы,
чудовища просто ложатся и -
перестают быть.
Он думает о том, что у нее красивые руки,
что она никогда не кричит, что мягка и тепла всегда,
он думает: не придумать лучшей супруги,
Она заходит:
"Ты окно бы захлопнул, да?
Тут же холодно. Вот твой чай, родной, и еда".
***
Она приходит к нему в районе восьми,
у нее с плаща течет дождевая вода.
Снимает плащ, рассеянно говорит - возьми,
а холодно, черт побери, потеплеет когда?
Ночная дорога огни по теченью несет,
она за окно глядит и не верит судьбе.
Она ему все простит, и отпустит все,
она ничего - совсем - не оставит себе.
Она ненадолго, ей к десяти домой.
Там ехать через полгорода, а ведь ждут.
Сидит неподвижно, только под кожей сухой
бьется артерия, скрученная, как жгут.
Она допивает чай, он кивает - пойдешь?
Она надевает плащ, он откроет сам.
...Бежит по ступенькам, и ловит губами дождь,
и капли сбегают по коже и волосам.
@темы:
девочка-скандал,
театр абсурда
-
-
18.03.2012 в 20:42А чьё это?
-
-
18.03.2012 в 20:50vk.com/selfish_confession
vk.com/alonso_kexano
-
-
18.03.2012 в 20:51-
-
18.03.2012 в 20:55да не за что)
шикарные стихи же)