Он все еше прорастает сквозь меня, где-то глубоко внутри моей головы, но, знаете, это стихотворение - оно меня сейчас выкрутило, как выкручивают, выжимают мокрое белье. И напомнило.
любовь - не война, а краткое перемирие, пакт не подписан, утро приходит в срок. утро приходит с выстрелом в спину, с ливнями, взрывами, грязью в ботинках, трупами, перерывами, гниленькой дипломатией между строк.
и вот ты сидишь пред ним с беззащитным ливером, и смотришь, как он ломает себе нутро.
это любовь - гранаты, патроны, карты, снайперские винтовки и тишина, стоны в ушах похлеще любых проклятий, это любовь, по прежнему лишь она. город проснется утром разбитым, смятым. каждая миля ею испрещена.
враг наступает сразу по всем позициям, жжет города; конь черен, конь рыж, конь блед. а у тебя ни танкера, ни эсминца, ни даже патронов лишних. слепящий свет, пыль на дорогах, холодно, в горле спицы. хочется выжить. хочется умереть. утром придут враги с дорогими лицами, да и сломают молча тебе хребет.
это любовь, она вместе с кровью хлещет, когда поддеваешь пулю в бедре ножом, вьется вокруг, как падальщик, ворон, кречет, смотрит в глаза, скулит над тобой, трепещет. и под конец сжирает тебя живьем.
(с)Сидхётт